Biblioteca Studio Ghibli: El viaje de Chihiro

Hay películas que se ven y películas que se habitan. El viaje de Chihiro pertenece al segundo grupo: una niña pierde su nombre al cruzar un umbral y, al buscarlo, acaba encontrándose a sí misma. Este libro parte de esa intuición para preguntarse cómo se construye una obra así, qué manos la levantaron plano a plano y por qué sigue pareciendo nueva en cada revisión.

El volumen se abre con una declaración de intenciones de la colección a la que pertenece. La animación, sostiene el editor, dejó hace tiempo de ser un territorio exclusivamente infantil: sin las ataduras de la imagen real, se convirtió en un espejo capaz de devolvernos nuestra propia realidad desde ángulos imposibles. Studio Ghibli es, en esa lectura, el estudio que mejor ha entendido esa cualidad, y la Biblioteca Studio Ghibli su homenaje razonado, título a título.

Un prólogo firmado por el músico Iván Ferreiro sirve de puerta emocional al libro. En lugar de recomendar la película —da por hecho que quien lee ya la ha visto— divaga sobre la identidad: la de Chihiro despojada de su nombre, la del cine que la contiene, la del propio espectador que se reconoce en cada personaje según le toque. El robo del nombre, apunta, es el gesto mínimo del que cuelgan todos los conflictos de la historia, incluido el nuestro.

A partir de ahí, el libro entra en materia. Un primer capítulo dedicado al equipo traza los retratos profesionales de quienes dieron forma al filme. Hayao Miyazaki aparece recorrido desde su infancia entre aviones y libros hasta el anuncio de su retirada y su posterior regreso, con parada en Tōei Dōga, en la amistad decisiva con Isao Takahata y en el manga de Nausicaä como estrategia para llegar a la gran pantalla. Toshio Suzuki emerge como el pilar menos visible en Occidente y más determinante dentro del estudio: negociador, estratega de campañas y contrapeso capaz de reorientar guiones enteros. Joe Hisaishi firma una partitura donde el piano asume el intimismo y la melancolía. Y a su alrededor se despliegan las figuras que rara vez ocupan portada: Masashi Andō en la dirección de animación, Mitsunori Katāma en el terreno digital, Hitomi Tateno organizando el movimiento contra unos plazos asfixiantes, Michiyo Yasuda entendiendo el color como un idioma narrativo, Yōji Takeshige en el arte, Atsushi Okui en la fotografía, Atsuko Tanaka animando a Yubāba, Kazuhiro Hayashi al frente de un equipo de sonido inusualmente numeroso, y Yumi Kimura y Wakako Kaku rescatando para la película un tema nacido para un proyecto que nunca existió.

El recorrido continúa con el contexto de producción y una panorámica del mundo en 2001: el año en que el cine se llenaba de adaptaciones literarias y de imagen generada por ordenador, en que nacía Wikipedia y caían las Torres Gemelas. Situar la película en ese paisaje ayuda a medir lo que supuso su irrupción.

El resultado es un ensayo divulgativo que combina biografía, historia industrial y análisis, atento por igual a la anécdota reveladora y a la decisión artística. Un libro para quien ya conoce el balneario de Yubāba y quiere volver a él con un mapa distinto en la mano.