Belleza invisible

Hay una paradoja en el origen de este libro y su autora la afronta desde la primera página: ¿cómo puede hablar de belleza invisible alguien que ha construido su vida profesional sobre la belleza visible? Natalia de la Vega —cincuenta y cinco años, casada desde hace más de tres décadas, madre de tres hijas y creadora de una cadena de centros de estética que lleva veinticinco años funcionando en España— responde con un relato en primera persona que rehúye el manual de consejos y se instala en el terreno de la memoria.

El recorrido arranca en la adolescencia, con un flechazo a los quince años frente a un chico que se bajaba de una moto, y sigue el hilo de esa relación a través de una mudanza familiar a París que convirtió el noviazgo en una geografía de cabinas telefónicas, cartas diarias y trayectos nocturnos en tren. De ahí a una boda de noviembre organizada mayormente por los padres, a un viaje de novios que incluyó un avión perdido, una multa negociada en la carretera y dos botellas de ron cambiadas por tasas de aeropuerto. La comedia doméstica es el registro dominante, pero no el único: los capítulos avanzan hacia la maternidad, hacia la muerte de un hijo, hacia la reconstrucción posterior y hacia el nacimiento del proyecto empresarial que ordenó la segunda mitad de su vida.

Entre medias, la autora despliega lo aprendido en el oficio: los viajes de investigación en busca de tratamientos, las clientas que desfilan buscando una perfección que no está donde la buscan, la constatación de que el desamor apaga una piel más que cualquier arruga. Su tesis es sencilla y la repite sin solemnidad: la belleza exterior importa sobre todo por lo que hace dentro de quien la cuida —seguridad, atrevimiento, amor propio—, y sin ese equilibrio la fórmula no cuaja. De poco sirven unos labios hidratados si el gesto es de haber chupado un limón.

El volumen incorpora un prólogo escrito, a regañadientes y por encargo conyugal, por su marido, además de breves definiciones de belleza invisible firmadas por distintas voces. El resultado es un testimonio deliberadamente sin filtro, escrito para que el lector se reconozca, se emocione en algún tramo y, sobre todo, se ría —también de sí mismo.