¡Al carajo!

El libro arranca con una comparación entre dos conversaciones separadas por veinticinco años: la de unos universitarios de principios de los noventa fascinados por un manual para hacer el primer millón, y la de unos jóvenes profesionales de 2015 que prefieren meses sabáticos y viajes antes que bonos y ascensos. De ese contraste el autor extrae su punto de partida: algo cambió en el modo en que entendemos el trabajo, el éxito y el deseo, y ese cambio incomoda sobre todo a quienes crecieron bajo el mandato del deber ser, el sacrificio y la postergación del placer.

A partir de ahí, la obra se construye como una invitación a desarmar automatismos. El autor sostiene que naturalizamos la queja hasta volverla identidad, que fabricamos excusas perfectas para no movernos y que hipotecamos la propia vida esperando un momento mejor que nunca llega. Frente a eso recupera el sentido náutico de una expresión rioplatense: el carajo era la canasta en lo alto del mástil, castigo para los marineros pero también el único lugar desde donde se divisaba lo que no se veía desde la cubierta. Mandar cosas al carajo, entonces, no es un exabrupto sino un cambio de perspectiva.

El argumento central gira en torno a las certezas como enemigas de la creatividad. Bajo el amparo de una frase de Romain Rolland —“la razón es un sol severo: ilumina pero ciega”—, el texto describe a quienes viven instalados en la razón, esos sabelotodos que clausuran cualquier conversación, y propone en cambio el balance dinámico: un péndulo entre la certeza y la duda, entre la imaginación y la crítica, que evita tanto la omnipotencia como la impotencia. La humildad aparece como condición del pensamiento creativo, y la soberbia como escondite de la fragilidad.

Otro eje es la vulnerabilidad. El libro insiste en quitarse el traje, el disfraz, la careta: dejar de confundirse con el rótulo de la tarjeta personal y mostrarse tal como se es, porque esconder la sensibilidad es esconder la verdad y, con ella, el mejor rendimiento posible. En la misma línea critica las conversaciones baratas de las organizaciones, la endogamia de estar siempre con la misma gente en los mismos lugares, y la creencia de que escasean los recursos cuando lo que escasea son las ideas.

Las tesis se apoyan en entrevistas y retratos: un publicitario premiado que confiesa el peso del mandato familiar y la dificultad de ceder control cuando se lidera; un profesor de finanzas especializado en gestión del riesgo que explica por qué el éxito pasado inhibe la innovación; un CEO que dejó carrera, trabajo y novia para viajar y encontró oportunidades por no cargar prejuicios. El autor suma su propia herida: a los diecinueve años quiso irse a estudiar música a Boston, la mirada de su madre lo detuvo y enterró el sueño de ser director de orquesta. También aparecen figuras cotidianas —un carnicero que de niño dormía en la calle, un maestro de cine que enseñaba que la grandeza está en el zapatero de la esquina— para sostener que la gran creatividad reside en la pequeñez de lo cotidiano.

El autor delimita con claridad a quién se dirige: no a quienes están cómodos y no quieren revisar nada, no a los que se instalan en el lugar de víctimas, no a los que proclaman el cambio en otros sin cambiarse a sí mismos. Sí a empresarios, gerentes, amas de casa, docentes, médicos, artistas, madres y padres; a las personas que viven detrás de los cargos. Advierte además que no hay recetas mágicas ni ejercicios infalibles, y que las historias que narra son herramientas y no el mensaje: el objetivo es que cada lector escriba sus propios casos. El libro admite que puede resultar incómodo, y considera que esa incomodidad es precisamente la señal de que algo está funcionando.